Fuego y hielo

—Tenemos que comprar una casa más grande porque las mentiras ya no caben en este pequeño piso que habitamos.

—Procura que los caminos sean rectos, que ahora, son serpientes que se retuercen, y que al sol, permanecen quietas, pero en la noche, buscan calor en el movimiento de la picada.

—Es otra cárcel, otra cárcel de amor, pero al menos tendremos ventanas grandes para que pueda entrar el viento y con él se lleve, tanta indiferencia, mentira y soledad.

—¿Y en qué sombra querrás el cobijo? En la de la tarde, en la de la mañana, todas son igual de largas, pero miran hacia lados opuestos, dime, dime. ¿Cuál es la sombra real, y cuál la mentirosa? Quizá solo sea la del mediodía, que no existe, que es fantasía de las ramas.

—¿La de las sombras rectas?

—No existen sombras rectas, excepto si una mano alisó el suelo. Siempre se tropieza con una roca, o con un agujero. Nada es recto, ni la verdad, ni la mentira.

—Sino un tropiezo.

—¿Que tropiezo viste tú que fuese recto?

—El nuestro.

—Sólo fuiste una cerilla que tenía que acabar quemándose los dedos.

—Mal negocio, la casa es de madera y yo soy fuego.

—Yo fui hielo, aprenderé a ser vapor.

Ambas manos se juntaron, y al calor de piel con piel, fundieron el pequeño trozo de hielo parecido a un corazón que los separaban y aprendieron a congelar sus diferencias.

LAURA MIR Y JAIME ROS